No Natal

honra-se a ausência de uns com a chegada de outros.

O Natal (III)

(extraído do livro "Histórias da Bíblia para crianças"- da Sociedade Bíblica)

O Natal (II)

(extraído do livro "Histórias da Bíblia para crianças"- da Sociedade Bíblica)

1 mês

O espelho do passado

Fui, toda a infância, tímida. Acompanhada de uma irmã e um irmão com idades muito aproximadas que não eram nada disso. Cresci com as comparações e por isso era conhecida como "bicho do mato". Entrar num sítio cheio de gente, dar beijinhos, responder a perguntas e, simplesmente, estar, eram grandes desafios para mim.

Recordo-me de antecipar os acontecimentos e preferir que não acontecessem só por ter de agir neles. (Exemplo: a ter de agradecer por uma prenda, muitas das vezes preferia não a receber). Parece exagero. Mas era. Sofri sempre por ser assim. Uma criança tímida não é entendida pelos outros. Soa a antipática, a enjoadinha. Pequenos passos eram barreiras intransponíveis para mim.

A minha filha revela-se, cada vez mais, uma criança tímida. É uma bem disposta, tem um feitio fácil de convencer, aprende as coisas com facilidade, é meiga. Mas no que toca a socializar, a coisa complica-se. Nos últimos dias tivemos provas disso. Em casa de amigos, ontem na festa da Escola. Trepa por nós acima, chora quando lhe é pedido que colabore e demora tempo a desbloquear. Ontem não desbloqueou e veio para casa desgostosa.

Em mim instala-se um grande dilema: por um lado não lhe quero dar cobertura, por outro sei o que sofre.

O caminho para a Escola

é o mesmo que para casa dos avós.
Aponta para as árvores.
-"Mamã, tás a ver? São limõezinhos! Aqui não há pinhas! Foi a avó que ensinou!"
-"Sim..."
-"Mamã! Foi a minha avó que ensinou!"

Depois de adormecer com dor de cabeça

acordar à 1.30 com dor de cabeça e às 5.30 com o coração a sair-me dos neurónios, são horas de levar a miuda à Escola.
O caminho todo sem se calar.

O pai fora de casa duas noites (cont.)

(ao telefone)

"Papá! Anda para casa, Papá!"
(...)
"Papá, acorda para a vida!"

Na Marginal

perdoa-se que o Céu nem sempre tenha nuvens.

É tudo tão bonito, sempre.

Na Escola

ou A minha filha também é dada a pormenores.

Uma fotografia com 3 meias penduradas, com coisas lá dentro.
Cada miudo diz o que vê. Dois deles dizem que são botas. A minha filha diz que vê um ursinho.

(Minúsculo, a sair de uma delas.)

O pai fora de casa duas noites (cont.)

E a criança pergunta-me se ele foi dar um passeio com a gata Nuvem.
(Chiça!)

O pai fora de casa duas noites

e sair de casa com as duas e chegar à Escola da Maria antes das 9.30.
Não sei como conseguimos.

Pai e filha

Pergunta:"Queres ser a namorada do papá?"
Resposta: "Hoje não!"

Querido Pai Natal,

quero uma mulher a dias, uma vez por semana, o ano de 2007.

Eu, com um pijama que já não vestia há algum tempo

e ela a olhar para mim.
30 segundos depois, abraça-me as pernas:
"Ai mamã, estás tão linda!"

No carro, com o nosso amigo Sami

aponta para cada um e diz o nome. "Mamã, Papá, Maria, Sami, Marta."
Depois, um gesto circular a abranger todos e: "Meninos!"

Ceia de Natal com amigos

A Maria tem um ataque de vergonha à chegada, o primo Rúben uma crise existencial porque a mãe foi ao supermercado, o João aos tiros pela sala a matar o pessoal.

Solução: Dvd do Ruca, 73 minutos.

O Natal

(extraído do livro "Histórias da Bíblia para crianças"- da Sociedade Bíblica)

!

Eu: "Sabes que vem cá dormir hoje? Adivinha!"
Ela: "A Maria não conhece o adivinha..."

Sorriso

Que ela se ri muito depois de mamar, é um facto. De olhos fechados, sempre.
Mas como reacção a mim, tinha ameaçado anteontem. Hoje, riu-se sem margem para dúvidas. A olhar para a minha cara, ao som da minha voz. E ainda repetiu três vezes.

(Cá em casa ninguém é tolo, para que se confirme o ditado.)

:)

Sling

Graças à Rosa, também eu tenho um sling. E uma bebé deliciada em lá estar.

Ontem à noite

pega numa almofada, encosta-se a ela direitinha, levanta a camisola, encosta um dos nenucos ao peito e fica a olhar para o infinito.

Gesto a gesto, imita na perfeição o que eu faço.

You Are a Bright Christmas Tree

For you, the holidays are all about fun and seasonal favorites.You are into all things Christmas, even if they're a little tacky.

De manhã

acorda sempre a falar.
Ontem:
"Papá, não abras a porta. A Maria fica em casa com a mamã!"

Desconto

Simulo que a filha mais nova entra pelo seu próprio pé na sala (segurando-a pelas axilas, aos pulinhos), trauteando uma música parva.
Reacção da mais velha:
"Ai, Martinha, não ligues. A mamã está a brincar contigo!"

Tardes

Tenho uma amiga,

a Filipa, que está em Nova Iorque. Praticamente todos os dias, recebemos vídeos da cidade, dos passeios, dela, das casas. Eu tenho inveja, muita. É que se me dessem a escolher entre vários destinos que não conheço (quase todos do Mundo, importante referir), eu continuava a escolher Nova Iorque. O Natal lá, que maravilha. Meter as duas filhas em carrinhos com sacos-cama, protegê-las com o guarda-vento e andar por Manhattan.
Filipa, espera por nós!

Pai Natal,

quero uma balança nova.
A minha pifou. Só pode.

Esta noite, chegou o Miguel,

eram 3h50m.

E com ele, se encerra o ciclo de grávidas que acompanharam esta minha gravidez.

"Ó minha mãe querida!"

Trata-nos por "mamã" e "papá". Não acho pieguice, até porque tem os seus dias contados. Breve chegará a idade em que terá vergonha e seremos apenas "mãe" e "pai" e as primeiras designações passem apenas a ser usadas na terceira pessoa. (Exemplo: chamo a minha mãe por "mãe" mas quando falo dela aos meus irmãos é a "mamã").

Na Escola devem achar este tratamento meloso. Por isso, quando lá chego, ela trata-me por "minha mãe"!

(Ahahahahahahahahahahahah!)

Da ignorância.

A educadora da minha filha, ao saber que aos domingos vamos à Igreja, pergunta-me se somos católicos. Respondo que não. Que somos evangélicos (e acrescento um "protestantes" dado que a cara dela me soa a dúvida).

-"Mas comemoram o Natal e essas coisas todas, não?"

O Natal a chegar,

eu com uma filha pequenina nos braços e só me ocorre perguntar:
"Estaria muito frio na noite em que Jesus nasceu?"

O nome da filha mais nova

não tem relação directa com nenhum familiar, ao contrário do da Maria. Sempre gostei do nome. Nunca fui fã de diminutivos, talvez porque ache que desprestigiam o nome. Seja ele qual for, há que assumi-lo. Sem disfarces. Contudo, no nome desta filha, é comum tratarem-na por Martinha. Um enfermeiro do Hospital, chamado Henrique, e muito atencioso, tratou-a o tempo todo por Martita. Ambos me soam a ternura: Martinha, Martita. E de repente a minha teoria vai pela ravina abaixo.

A quatro

a higiene de cada uma está repartida. Eu trato da Marta, ele da Maria. No espaço de três semanas, a linha de montagem está bem afinada e cada um sabe das suas competências. Ontem ficámos os quatro em casa, porque sim.
Fui eu que tirei a Maria da cama, depois de uma sesta de quatro horas. Passado um bocado, ele alerta-me para o facto de que não lhe mudei a fralda.
Tinha-me esquecido.
(ups.)

Ao terceiro dia

a Maria visitou-nos. O cabelo não estava como eu a costumo pentear, as unhas estavam por cortar e não tinha o cheiro habitual. Apertou-me o coração como nunca.
Queria colo, ver os desenhos animados do Panda, como sempre. Sentámo-nos no cadeirão e chuchou no dedo, encostada a mim. Interrompeu o momento para se pronunciar:
"Martinha, a mamã não é tua. A mamã é da Maria."

Chegar a casa - cont.

e a árvore de natal precisa ser refeita. A criancinha mais velha tratou de mudar tudo de sítio. Num só ramo, duas bolas e um coração. Não tivesse eu esta filha e acharia que a gata que nos sobra cá em casa teria atacado a dita.
Mas acontece que a depressão que a assola com a ausência da gata-irmã nem sequer lhe permite disparates pela casa.
:(

Chegar a casa

só pensar em estar com as duas e dormir muito, muito.

No segundo dia de internamento da Marta,

o pai aparece-me com umas fotografias manhosas que a Maria tirou na Escola. Despenteada, com uma expressão que não lhe conheço. Vê-se que obedece a uma ordem e está apreensiva.

Este ar dela no retrato de péssima qualidade, salva-me muitos momentos que se seguem. É a minha filhinha mais velha, lindinha e bem comportadinha.

De uma ternura imensa.

A minha primeira reacção

nestas alturas de surpresas, é achar sempre que não vou aguentar. Cansam-me os dias sempre no mesmo quarto, a repetição das rotinas, o choro das crianças (que quando não é a minha são as dos outros quartos), o barulho das campaínhas, as vozes no corredor, a eterna permanência ali.

Com o cansaço acumulado, adormeço à noite no espaço de 30 segundos. Aliás, acho que a minha cabeça ainda nem aterrou bem na almofada e eu já durmo. Acordo quase de hora a hora com uma voz que chama "mãe" e uma mão a abanar-me insistentemente o ombro. Ou temos aerossol para fazer, medicamento para tomar, fralda para mudar, mama para dar. Nunca as noites me custaram tanto. Mas tanto.

O 2º dia no Hospital

e descobrimos que dois quartos ao lado estavam amigos com a filha internada.
(e que afinal não nos acontece só a nós...)

O 1º dia no Hospital - cont.

só pensava quando seria possível estar outra vez tudo normal. Na nossa casa.
Com as duas filhas.
Deu-me para chorar porque a mais nova não estava bem e deu-me para chorar porque a mais velha não me tinha com ela.
O meu coração, dividido. Doeu tanto.

O 1º dia no Hospital

foi passado no S.O..
Exactamente no momento em que me vitimizava achando que estas estadias no Hospital só nos acontecem a nós, entra alguém com um bebé num estado muito mais crítico do que o nosso. Passou-me logo a parvoíce.

Nas urgências

depois da triagem, exames e espera, quando um médico fica a olhar para os papéis e me diz:
"Vamos então ali para o gabinete conversar um bocadinho."
eu já sei que não saio dali tão depressa.

Madrugada de quarta-feira

e a bebé ficou com falta de ar.
Percorrer Oeiras à espera que as urgências do Centro de Saúde estivessem a funcionar foi muito má ideia: não estavam.
Nunca a A5 e a 2ª circular me pareceram tão longas.

Instantâneas

A Marta na espreguiçadeira, dorme.
A Maria a brincar com as bonecas.
Eu no sofá, tudo tranquilo.

Maria:"Martinha, não chores tá bem? A Maria e a mamã estão aqui."
(beijinho na testa)
Maria:"Ai que cheiras tão bem!"

2 semanas

de filha pequenina.

Filha crescida

O truque infalível para lhe acabar com as birras é gozar com a situação. Se chora, choramos todos juntos, se se coloca em poses teatrais, imitamos. Acaba quase sempre a rir. Somos gozões, por cá. Ela aprende a ser e tem graça.

Muitas vezes, irrita-se com o pai. Que a chateia mesmo quando está sossegada, que a goza com as coisas mais pequeninas. Umas vezes ri, outras vem-me fazer queixinhas.

Hoje de manhã, no costume, o pai:
"O bom de se ter duas meninas é que elas se irritam muito mais facilmente."

(E está tudo dito.)

Sei que a filha mais velha já não é um bebé

quando é ela que ajuda a colocar as decorações natalícias cá em casa.

Maravilhas da maternidade

No Hospital deram-me umas amostras desta coisa.

E eu estou à espera do milagre.

Cá por casa

Da ausência

a filha crescida deu hoje pela falta da gata. Chamou por ela pelos cantos todos. Foi à casa-de-banho avisar o pai que ela não se encontrava.

(Podemos dizer a uma criança que os animais também vão para o Céu?)

Nuvem

25.07.2002 - 28.11.2006

Do parto da Marta-a história

Há uma semana, tinha ido de madrugada às urgências. Contracções intensas de 10 em 10 minutos e um mau estar que se arrastava há dias. O médico de serviço confirmou a dilatação que a médica tinha diagnosticado no dia anterior (2,5cm) e confirmou que estava para breve. Aconselhou-me a voltar a casa, passear na manhã seguinte e regressar quando as contracções estivessem espaçadas em 5 minutos.

Assim fizémos. Levantei-me determinada a acelerar o processo (caso contrário, no dia seguinte às 8.00 a médica queria fazer a indução). Andei a pé a um ritmo mais acelerado que o normal, apanhei uma molha, fui às compras e carreguei com sacos e cheguei à hora do almoço cheia de dores. Durante a tarde o cenário já era difícil de suportar, mas o silêncio desta casa, só com nós dois, foi importante. Dormitei uns 40 minutos e acordei com uma dor ainda mais forte. Anotava quando me lembrava os intervalos das contracções.

Os meus pais apanharam a Maria na Escola e ficou decidido que ficaria por lá. Eram 18h e já me preocupava com a dilatação que poderia ter (é a única desvantagem deste processo, saber em que ponto estamos. Se é cedo ou tarde demais) e a hora era de trânsito. Tinha receio de fazermos uma viagem para o Hospital atribulada.

Pegámos nas coisas e passámos por Queijas, a deixar a roupa da Maria. Deambulei por lá, até que decidi ligar à médica. Ordenou que fôssemos.

Chegados ao Hospital, tinha quase 5 cm de dilatação. Eram 20h quando dei por mim no quarto 2.11 (ao lado do que esperámos pela Maria), com uma enfermeira a picar-me a mão e uma médica a picar-me as costas. Tudo muito rápido, com a televisão ligada na Sic Notícias.A minha médica tinha acabado as consultas e não tinha mais serviço naquele dia. Ficou por nossa conta.

A epidural fez logo efeito e as contracções depressa aceleraram. 50 minutos depois o efeito tinha passado e as dores eram quase insuportáveis. Deu-me para arrepios de frio e maxilares a tremer. Chorei uma vez. Aguentei 15 minutos e pedi pelo reforço da anestesia. O reforço chegou, o efeito nem por isso. Comecei a sentir vontade de fazer força. Uma, duas vezes. A minha médica confirma que chegou a hora. Eu imploro uma anestesia que me ajude a colaborar. Dão-me.

(Durante este período, ao analisar o CTG, a médica repara pelos acelerados batimentos cardíacos da Marta que deve ter o cordão à volta do pescoço.)

Chego ao bloco tranquila. Desta vez, o cenário bem diferente. A minha médica, um pediatra muito bem disposto e com muitos anos de serviço e uma enfermeira que tinha estado presente no parto da Maria, na altura grávida. Todos bem dispostos. Convenço a minha médica a deixar-me ficar sentada e com os pés onde geralmente se colocam as pernas. Faço força umas cinco vezes e começo a perder alguma sensibilidade. O efeito da epidural com o reforço que pedi começavam a fazer efeito. Era preciso cortar o cordão antes da bebé sair.

Ouço a médica mandar sentar o pai. Diz que não está ali para tratar dele. Quem o substitui a segurar-me no pescoço é o pediatra e oiço a médica, com alguma pena dizer que não gosta daquela anestesia de última hora e que infelizmente me vai ter de cortar (ali fiquei triste, desde o início as perspectivas eram animadoras). Mas continuou o processo, uma ventosa colocada, fazer força uma vez para a Marta sair parcialmente e parar (também porque ela tinha a cara virada para a frente e os cuidados eram maiores). Cortou o cordão (e descobre que o mesmo tinha um nó verdadeiro-expressão dela) e faço força mais umas duas vezes e nasce a Marta. Em cima de mim só vejo um pé lilás e oiço um choro alto, bem alto, que me fez deitar a cabeça para trás e respirar de alívio.

Eram 23h15m.

A partir daí, a festa continuou. A Marta ficou a ser vestida na sala ao lado, com a porta aberta, o Tiago foi vê-la, levou-a para o berçário uns minutos para aquecer e eu fiquei ali, a descansar e a ser cosida, ao som de conversas de outros bebés.

No recobro trouxeram-na para junto de nós. Não nos separámos mais. A mim, nem me ocorreu chorar. Só agradecer, agradecer, agradecer.

Das parecenças

ao primeiro filho todos tentam encontrar parecenças com o pai ou com a mãe (e tios e primos e por aí fora).

Ao segundo, todos tentam encontrar parecenças com o primeiro.

A irmã mais nova

andou duas noites a tentar encontrar-se com o Mundo. Duas noites em que praticamente a luz do nosso quarto não se apagou. Esta última já foi mais tranquila. Ri-se muito depois de mamar. Franze o nariz e chega a emitir uns guinchinhos de satisfação. Quem mais do que um recém-nascido para nos fazer rir às quatro da manhã?

A irmã mais velha

tem ido todos os dias feliz e contente para a Escola e quando regressa faz uma grande festa e depressa volta à rotina de final de tarde como sempre teve. Por enquanto, tudo muito pacífico.

Do parto da Marta - pequena introdução

Pensei nele as vezes suficientes.
As vezes suficientes para recear alguns momentos.
As vezes suficientes para saber que, depois de passar, tudo compensa.

Tinha receio de um parto induzido apenas porque o tempo estipulado de permanência na minha barriga se estava a esgotar. Com a Maria, foi a perda de líquido que levou a que me instalassem numa cama e provocassem o momento que, no fundo, ainda não tinha chegado.

Queria muito ir para o Hospital só quando fosse mesmo a hora. Queria muito contrariar as dores à minha maneira, andar a pé, deitar-me sem os ruídos dos hospitais.

Queria muito escapar a uma episiotomia, que bem me custou a sarar da outra vez.

No fundo, o que eu queria, era um parto o mais natural possível. Com tranquilidade.

4

Quando pensava no parto, só tinha certezas quanto ao que eu não queria que acontecesse. Ou que não desejava. Valeu-me um episódio muito feliz de nascimento de segundo filho, pormenorizadamente escrito por mail pela querida Guida, para acreditar que tudo seria mais fácil desta vez.

E foi. Um destes dias, partilho-o. Não porque algum dia me vá esquecer dele, mas porque há relatos que merecem ser registados.

Por enquanto, entretenho-me com uma bebé que precisa ser acordada para mamar, uma filha mais velha a dormir mais horas que o normal e a tradicional terrível subida do leite.

No meio disto tudo, aprendemos a ser quatro.

Filhas

Do parto

foi quase tudo como pedi a Deus (e pedi muitas vezes!).
Agora agradeço de todas as vezes que a contemplo (e são imensas!).

Sentido de humor particular

Houve quem acreditasse que, juntamente com o anúncio de nascimento da Marta, que o post escrito pelo pai das minhas filhas tivesse alguma ponta de verdade. As minhas desculpas, caríssimas.

É que a ter de vos fazer chorar, ele prefere sempre que seja a rir.

Com a Marta

somos 4.

Comunicado

Minhas doces senhoras,
a Marta nasceu ontem por volta das 23.15 com três quilos, duzentos e trinta gramas. A sua chegada correu bem, parece-me (estive presente e tudo).
A minha estimada esposa, moralizada pela experiência revigoradora da maternidade, pediu-me para vos informar que a partir de agora só mulheres que desejem ter para cima de seis filhos poderão ler este blogue. Saíu do Bloco de Partos com um profundo asco por todas aquelas que fecham a sua madre a uma unidade inferior à meia-dúzia. Nos próximos dias ela tratará de vos enviar novas passwords.
Devo também informar-vos que os seus mamilos parecem almôndegas, coisa que aparentemente não desagrada à pequena Marta.
Os cumprimentos da gerência,
Tiago Cavaco.

Quase, quase.

Quando Deus expulsou Adão e Eva do Paraíso e disse: (Gênesis 3:16)

Multiplicarei sobremodo os sofrimentos da tua gravidez; em meio de dores darás à luz filhos.

Não estava a brincar.

Bye, bye

rolhão mucoso.

Almoços a três, calmos,

ainda vão sendo possíveis.

Da minha infância, ouve-se cá em casa,

P: A estupidez natural acentua-se com a gravidez?

R: Sim, e bastante no teu caso, Ana Rute.

(Recuso um almoço com amigas alegando falta de forças e depois passo o dito tempo a passar a ferro.)

Da ausência

Há amigos que nunca deveriam estar longe.
Nunca.

Sair à rua

é ouvir constantemente a frase:
"Ainda anda por aqui?"

(e repetir que ainda ando e que ainda estou dentro do prazo).

Em desiquilíbrio

Eu, que não sei andar devagar, nunca pensei ser obrigada por mim própria a diminuir o ritmo da marcha. No Chiado, as ruas estão demasiado íngremes.

A esperteza aos dois anos e meio

"Pode ser, mamã querida?"

Por tudo e por nada,

amua:

"Tou triste contigo!"

Há sempre uma primeira vez OU a minha filha foi ao castigo

Num dos dias da semana passada, chego à Escola, sou recebida com a mesma euforia de sempre e com uma frase dela: "Mamã, a Maria portou mal, foi para a cadeira pensar!". Questionada acerca do porquê, parece que se tinha cansado de emprestar a Minnie à Inês e "a Maria bateu com as pernas".

Não lhe deu um pontapé, repare-se. Bateu com as pernas.

O espanto

A minha vizinha do lado espanta-se quando me encontra às compras, ainda grávida. Tinha acabado de garantir à senhora da imobiliária que a noite anterior tinha ouvido a Marta chorar.

Lol.

2 em 1

Nas idas ao Hospital

a vontade de lá ficar,
a vontade de fugir o mais depressa dali.

Das bonecas

A Minnie é a companheira. O consolo no sono, nas birras, no cansaço. A que está sempre lá.
As outras bonecas são as que servem para brincar às casinhas. A Panca, a Jagget, o Nenuco, a Barbie. Com essas, muda fraldas, veste e despe as roupas, embrulha-as em cobertores e sobretudo, ralha muito com elas. Grandes cenas de educação se assistem nesta casa. Algumas chocantes, pelas parecenças com a vida real.

Ontem à noite, de mão na cintura e com ar muito dramático:

"Ó Panca, não acredito!"

Consulta e CTG

CTG com vitalidade, mais contracções e de maior intensidade.
Colo apagado a 80%, 2 dedos de dilatação.
E é só.

Contagens finais

a barra lá em cima cedeu ao que os médicos acham.
Ainda assim, segundo as minhas contagens de concepção da pequena Marta, hoje estarei com menos uma semana. Pouco interessa. Apenas registar que nunca estive tão grávida como hoje, dado que a Maria nasceu no dia em que completava as 38 semanas.
Tudo a partir de agora é espera. Sem muita ansiedade, por enquanto.

Por estes dias,

convém que não me esqueça de actualizar o blogue, colocar fotos no flickr, ter o telemóvel sempre ligado. Uns segundos de atraso na resposta de uma sms ou telefonema, ou a ausência de um post podem despertar ansiedade em qualquer pessoa.

Continuamos aqui, com a Marta a nadar em líquido amniótico.

Uma imagem a manter

A insistir muito para que a deixasse ver sozinha, na cadeira, os vídeos dela, no computador.

Como disse que agora não podia ser, saiu da sala a resmungar num tom mais alto que o habitual. Regressa, de lenço de papel na mão a tapar a cara e a dizer:

"A Maria está a chorar!".

Desato-me a rir e ela sai da sala, perdida de riso, com o lenço na cara.

Fui arranjar os pés!
Esqueci-me de levar chinelos!
Vim rua abaixo de chinelinhos descartáveis!

To do - adenda

Para quem se assustou com a parte de passar a ferro:

Aquilo era um objectivo, não quer dizer que eu o concretize...aliás, a bem dizer, já não pego no ferro há 2 semanas e não sei se vou conseguir pegar tão depressa.

(mas hoje já comprei as fraldas e recarreguei o telemóvel).

To do - enquanto é tempo.

- Ir ao cabeleireiro arranjar os pés (meu único luxo, poucas vezes por ano). O trauma de ter os pés em estado lastimoso num segundo parto é elevado. Ver aqui e aqui;

- Comprar fraldas recém-nascido. (só tenho um pacote, aquelas embalagens minúsculas continuam demasiado caras...);

- Passar o máximo de roupa a ferro possível (ai, é tanta!);

- Rever o saldo do telemóvel.

Nov 1949

O meu pai nasceu ali para as bandas da Av. Estados Unidos da América em Lisboa. Este facto foi causador de desgosto durante toda a minha infância, dado que a minha mãe, apesar de ser originária das Beiras, também veio para cá com 4 anos.

Dizia eu que este facto me incomodava. Todos os meus colegas de Escola Primária iam à terra nas férias, traziam batatas e cebolas e tinham uma família a viver longe. As minhas composições das interrupções lectivas eram sempre demasiado pobres. Nunca soube o que era acordar com as galinhas nem andar no meio da horta com os avós. Passou-me mais tarde.

Talvez uma das compensações disto, tenham sido as histórias que o meu pai nos contava ao jantar e que me parecem hoje carregadas de algum exagero, mas que encheram o nosso imaginário de miúdos. O meu pai fazia a típica vida de rua de bairro e contava-nos as suas escapadelas para as varandas das vizinhas quando os "chuis" perseguiam os miúdos que jogavam à bola em plena rua.

Isto, à mistura com umas aventuras de uns crocodilos (que não me recordo dos nomes mas que eram inventados por ele) que tentavam a todo o custo sair do Jardim Zoológico, tornavam os nossos serões quase mágicos.

Parabéns, pai.

Consulta de rotina de nefrologia

e por um acaso é pesada e medida.
Cresceu 5 centímetros desde Maio.
Não percebia eu para onde tinham ido as dobras das calças. Agora já entendi.
5 centímetros?

A ver o telejornal

Eu: "Olha, uma tartaruga!"
Ela: "A tartaruga parece um crocodilo!"

(...)

Incomoda-me que ela acorde a chorar. É sempre tão bem disposta e geralmente chama por nós, para a irmos buscar (ainda está na cama de grades e por enquando não se vê necessidade de mudar).

Acordou aos berros, chateada, queixosa, a pedir para não acender a luz. Passados uns minutos e depois de ter bebido leite com cereais, a pergunta:

"A Maria não tem de ir ao Hospital fazer o chichi?".

Re-leituras

Lembro-me de há um ano aqui ter escrito no blogue que tinha ficado emocionada com este post.
Hoje, reli-o. Pareceu-me fazer tanto sentido, as diferenças das nossas filhas são as mesmas, o que me preocupa é quase igual.
Logo se seguida, reli este e este. E tocaram-me muito.

Um episódio depois

da Dora, a exploradora, aponta para a comida e diz:
"Olha, papa! Delicious!"

!

Luzes de Natal em Queijas, Estrelas de Natal em Oeiras.

E ela, espantada:

"Brutal!"

(expressão utilizada frequentemente pelo pai).

Na Escola

já desesperava pela nossa chegada, quase uma hora mais tarde que o habitual.
À saída, em tom eufórico:
"Adeus meninos, a Maria vai para a casinha dela! Adeeeeuuuus!"

Todos dizem que está quase

até os iogurtes.

O pai sai para um concerto, pelas 21.30

e ela encosta-se ao sofá, posição relaxada e mão na anca e diz-me:

"Não tenhas medo, mamã. A Maria dorme na cama da mamã!"

Imaginação não me falta.

Tive mais do que uma ideia para fazer como lembranças de Natal, pelo significado que tem uma coisa feita pelas próprias mãos e como uma tentativa de combater os gastos que se fazem por essa altura do ano (e que tantas vezes me parecem exagerados).

Só me falta a disposição.